天光是一种惨淡的灰白，像久病之人眼底的颜色，沉沉地压在这片群山与废墟之上。

风从北边来，贴着陡峭的山脊削过，卷起雪沫，打在脸上是细密的、针扎般的疼。

马权走在最前面。

左脚踩下去，靴底碾碎了一层薄冰，发出清脆又空洞的“咔嚓”声。

声音在寂静的山谷里被放大，又迅速被风扯碎带走。

马权的右臂空荡荡的袖管被风吹得贴在身侧，左手里握着刀，刀尖斜指地面。

他（马权）的独眼透过临时固定在眼前望远镜上的新镜片，缓缓扫视着前方蜿蜒向下、隐没在岩石阴影里的小路。

视野异常清晰。

过去那种总是蒙着一层雾霭、尤其是在光线不足时更容易出现的模糊和色散，消失了。

镜片后的世界，边缘锐利，细节分明。

马权能看清三十米外一块岩石上冻结的苔藓纹理，能看清左侧山壁上冰壳细微的裂痕走向，甚至能看清远处废墟堆里某扇破碎窗户后飘荡的一缕破布的颜色——

一种褪尽了的、污浊的灰蓝。

这清晰带来了一种奇异的安全感，虽然微小，但确实存在。

像在黑暗里握紧了一根虽然细、却异常坚韧的线。

守塔人的话还在耳边，每一个字都像用冰镐凿进了记忆里：

“别回头。”

“也别让我这十一年的记录——”

“白费。”

马权没有回头。

从塔顶那扇铁门在身后关上的那一刻起，他就没有回头。

但马权能够感觉到背后那有一道目光——

不是实际的目光，而是一种沉甸甸的、跨越了十一年孤独岁月的凝望。

这种目光落在背上，像一件无形却无比厚重的行囊。

马权调整了一下呼吸，白汽在冰冷的空气中凝成转瞬即逝的雾团。

脚下的路是守塔人指明的，据说是早年巡山员踩出来的便道，比正面陡峭的山坡好走些，但也仅仅是一些。

路面覆盖着不均匀的冰雪，有些地方被风刮得露出黑褐色的冻土和碎石，有些地方则积着不知深浅的雪窝。

刘波跟在马权身后大约三步远，呼哧呼哧的喘息声在风里时断时续。

他（刘波）背着李国华，每一步都走得格外扎实、沉重。

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